Nevermore

 

Nevermore

 

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Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L’automne

Faisait voler la grive à travers l’air atone,

Et le soleil dardait un rayon monotone

Sur le bois jaunissant où la bise détone.

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Nous étions seul à seule et marchions en rêvant,

Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent.

Soudain, tournant vers moi son regard émouvant :
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« Quel fut ton plus beau jour ? » fit sa voix d’or vivant,

Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique.

 

Un sourire discret lui donna la réplique,

Et je baisai sa main blanche, dévotement.

 

– Ah ! les premières fleurs, qu’elles sont parfumées !

Et qu’il bruit avec un murmure charmant

Le premier oui qui sort des lèvres bien-aimées !
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Paul Verlaine
Poèmes Saturniens, Melancholia, II. 1866

 

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